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順著時間的臺階，尋找最初小住在光陰里的苔痕。每一寸的潤跡，擦痕，都是歲月與我親密的接吻。
放不下的老舊光陰，追不斷的草長鶯飛，讓成長一點點聚集成河。從呀呀的稚嫩到懵懂的青幻再到淡看云起的釋然。所有緩緩而行的，無非是那些舊念。突嘆，歲月已老，幸好，我還無恙。
借著月色打撈的是歲月中凝滯的深苔，每一寸的采集，剝離，就是與往事的俯首回眸，每次的翻開，攏合，又是歲月與我深情的告別。
留在光陰里的情字最多，女子也許尤其以‘愛’刻骨。那些將文字翻云覆雨千變萬化最多的，當真是它了。無愛世界一片清冷；無愛，山河一派蕭索。于是，很多在生活中木訥靜默的繡字人，將一汪深情融于墨中。因為，的確，它們別無去處，只有在文字中生香活色。與你與我，是驚擾不得的。于是，那些被流逝的點滴，被文字修飾得生了花，墨里飛出的是一只只悅動的彩蝶。你可觀來，不必尋根，因為，歲月的苔痕已深。稍一撥弄，它已難尋最初的那抹不染煙塵。
紅塵很深，你不知道與誰擦肩，卻留情最深。
紅塵很真，你不知道今生又與誰淡看流云，卻走得最久遠，平淡，無痕。
有時，不得不驚嘆緣分的真假淺深。有的人一生眷戀，一生無緣再聚十分。
也許，由此感謝這份陰差陽錯，在文字里有跡可循，重溫。因為，煙火的日子最真。我信，很多人都說是真。
多年后，順著鄉間小道，我在打撈多年前無數次踩過的苔痕。鄉音還在，我的喉嚨象有千個蝌蚪般的音符，欲出：我回來了，小路依舊在，只是冬冷，路旁的青稞已不在。我記得童年它們是如何親密緊挨。我在里如何尋找高粱紅里的打不出包的‘窩米’來。【一種很好吃的灰色植物】如今，它只在高密的地里泛紅的舞著紅綢，釀著酒來。
還有我深埋地里的父親的骨骸。和我每次來都發現少了的父老鄉親，他們的身影都在趕往這片土地里來。
迎面走來的叔叔，已拄起了雙拐，那個曾笑我長著洋娃娃臉的女孩，和他打著招呼，他很難再認出來。歲月催人老，人事已非昨。
進村，老屋還在，那個讀了十二年書的老鄰居，昨日已故。一生未娶，靠算命度日，晚年收留一無家可歸的癡傻女人，在半間草屋里荒度殘生，在酗酒中昏涅。記憶深處，他的老屋藏著一個舊跡斑斑的紫色箱子，裝滿了線裝老書，幼時，曾借來淺讀。而今，它們已不知在哪里居住？那門前曾被一場煙花點燃的老槐樹，是否還守住老屋，記住它主人的簡樸荒蕪，還有那空留一肚子的詩書。上空，是成群的鴉鳥在趕路，故人西去，鳥空鳴。人生有時，未免悲涼。
“苔痕上階綠，草色入簾青。”他的【陋室銘】里當真長滿苔痕。文人的一生大都清貧。唯獨少了談笑的鴻儒。
我的鄉村，已不見那個曾長滿青苔的石頭，它曾靜臥在小河的東頭。如今小河已被礦石填滿，那當初曾清澈的可以看見河底魚蝦，只能在重溫的舊夢里采集。懷念河面漂浮的菱角葉子，更念著父親從河里踩撈出的河蚌美味，如今，再也不見蹤跡。那曾瓦藍的天，也無處再尋。空氣已濁。那飄飛的菖蒲，曾在河的中央告訴我季節的流換，如今只在青禪的微博里喚起我童年的記憶。
那曾默默無聞的小村，也因擴大的殯儀館而被周圍的人熟知。面對生死無常，讓人更看淡了塵世的虛假，也許平安是人最好的追尋。所以很多人選擇了放下素心笑看紅塵。
歲月的苔痕，或深或淺，象上了綠銹的古劍，擦尋，都有一段故事等你揮劍斬尋。雖已失去初見時的鋒利，仍是一種挫傷人的銳器。
如水的光陰，與歲月中走失。晾曬的點滴，都是苔痕的漏跡。而人生也在一點點老去，象剝開的洋蔥，不經意間潤濕了眼底，無論是愛情還是鄉情。
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